Recordatorio para los viejos y nuevos amigos:
¿qué esperar para ir al encuentro de la poesía?
el espiniyo
revista de poesía de las cuatro estaciones
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el espiniyo 5 / 6 poesía – para sacar una idea adelante
número doble / tres años + páginas
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Contenido 5 / 6
Irina Bogdaschevski: Entrevista y poemas inéditos: "La poesía es un gran río que arrastra nuestros sentimientos y pasiones". Traducciones : Boris Pasternak por Marina Tsvietáieva / Bella Ajmadúlina. Ensayo: Acerca de Poesía civil de Sergio Raimondi / Escribir poesía después de la ESMA /
Servarios para King Kong / Poemas: Francisco Urondo / Caballos del bebedor. Poesía inédita: Daniel Omar Favero, joven poeta desaparecido / Néstor Mux y adelanto de su nuevo libro. Dos miradas: Acerca de Aquello que uno ama último libro de Horacio Preler
Poesía, ruptura y sufrimiento / Fútbol y poesía. / Libros: Marina Tsvietáieva / Simbolistas rusos / Rodolfo Godino / Jorge Isaías / Adrián Ferrero / Virginia Fuente / Carlos Aprea / Reynaldo Uribe / Julián Axat. Poesía inmediata: Para Carlos Fuentealba por Sandra Russo. / Señales de vida: Pablo Anadón, Mónica Muñoz, Sergio A. Giuliodibari, Guillermo Ibáñez, Alba Correa Scandell, Roberto Moscoloni, Marcela Predieri, Tomás Aiello, Santiago Bao, Alberto Luis Ponzo, Daniel Tevini, Susana García Amigó, René Velásquez, Susana Moretti, Alfredo Jorge Maxit, María Antonio,…/ Caminitos en la maleza: Dana, la instrumentista en la noche fría. /
Bazar de los milagros / Editorial: Dale gracias. Los poetas oficiales: Francisco Madariaga. Escriben y colaboran: Irina Bogdaschevski, Hernán Pas, Alfredo Jorge Maxit, Alejandro Fontenla, Alberto Luis Ponzo, Julián Axat, Esteban Rodríguez, Horacio Fiebelkorn, Hugo Savino, Antonio Moro, Guillermo Pilía, Graciela Falbo, Daniel Ponce, José Ma. Pallaoro, Margarita Torres, Virginia Fuente, Néstor Mux, José M. Lanzilotta, Cristina Favero, Elena B. Núñez, Soledad Rodríguez Sabater, Gabriela Carbone, Basho (perro que lee no muerde)…
Director : José María Pallaoro
25.11.07
Del oficio de escribir
Poemas de "la intemperie" (1986 -1999)
la intemperie desbordante
todas las llagas, la sangre,
los párpados huyendo de la hiriente luz,
las viseras ante el horror primordial:
el vacío, la separación, el frío,
la memoria del principio de las cosas
es el peso de la carne, de la propia carne,
“en el principio fue el dolor”
un sobrevuelo a ras de tierra,
imposible ascensión con tales contrapesos,
solo la fiebre eleva mientras consume
y despliega el mapa de la intemperie rebosante,
se desenrolla la columna Schwitters
arrastrada por el pedaleo de un niño oscuro
sobre un triciclo oxidado y el viento niño
enloquece al gallo de la veleta,
ruta,
perdida hacia el extraño destino de lo sin valor,
lo abandonado entero,
“es infinita esta riqueza ...”,
leucocitos, plaquetas, bosta, humus,
huesos de perro y sus ladridos
bajo las tres ruedas mínimas,
gritos de teros , batir de ramas de eucaliptos ,
aire cargado de eucaliptos sobre el primus,
el camino de escarchas y la línea del agua congelada,
“mantener las manos sumergidas en el agua helada
para conocer el dolor,
para aprender a soportar el dolor”,
el frío es la ausencia del calor, el calor no abunda,
el Universo es frío, abrigarse es acercarse al calor,
el pedaleo incesante alrededor del fuego de San Juan,
de San Pedro, de San Pablo, de todas las hogueras
de todos los santos condenados sin ropas y sin nombres,
el crepitar de ramas
ramas de siempreverde, de ligustro, de paraíso,
el camino de hojas, lajas, latas, a los confines del palomar
y alrededor de la niña desnuda y el ojo vertical
que atrae como imán,
y las compresas, el untisal, pan mojado en leche
y hojas de coliflor, las camas paralelas y los palillos giratorios
del respaldo, gimiendo, como Ella al arder la carne quemada,
electrificada, “niño, mi niño, vendrás en primavera”, “ven al encuentro de la primavera”, “...la primavera volverá, tu florece...”,
el ciruelo serruchado, las ramas taladradas por los gusanos,
los brazos excoriados, pustulosos, por los gusanos,
golondrinas en las axilas, sabañones en las orejas:
escuchar es dejarse llevar, como un pájaro;
el pedaleo incesante entre los tímpanos, fugas sonoras
“primero hay que saber partir”;
la Danza del Fuego y el ardor entre las piernas, sobre las piernas de
la niña: “tocá, tocá” y la carne enmudecida
la espada del Arcángel amenaza con su fuego frío,
las estampitas, el misal, el brazalete de primera comunión
manchado de chocolate, sobre el barro oscuro marcan la señal:
el camino esta lleno de peligros,
“¿para qué andar, si no llegaremos mas que al mismo sitio?”,
la carcajada de la niña, los dientes sanos,
la lengua nueva, “tocá, tocá”, los dientes inmensos
del compañero indoblegable, “saltá, saltá”,
abajo el agua verde, gelatina podrida, la sangre de las zanjas
o saltar, saltar, escapar a un pinar donde hay un dios
encerrado en una piedra que ilumina otros dientes, otras piernas
y la sangre late, salta, toca,
dale abrigo, dale refugio, date revancha,
que venga el fuego y el fuego arde en el centro del mapa
como bonanza y el banjo y el tambor resuenan bajo los
pies que andan como rey por la calle ultima del ultimo suburbio
de la ultima ciudad del mundo,
donde comenzara el Gran Fuego de la revolución,
donde los hombres
resguardaron, murmuraron y gritaron el nombre del Gran Ausente,
“y un solo, y un solo corazón” y conservaron su sombra
y prepararon su llegada con fósforos en las manos,
“se escucharan las grandes campanadas,
los muertos serán liberados y avanzaran con nosotros hasta la victoria”,
pedalear empujado por el viento embriagador,
el cielo cubierto de estrellas rojas hace de la noche
un incesante amanecer, y el perfil de lenin, y el índice de trotsky,
constelaciones del futuro inminente,
y los prendedores de guevara en la solapa de la burguesa en el casino, la sonrisa burlona del abuelo marx, el cuello de mao
multiplicado como los libros rojos
por cardin, saint lorent, balenciaga...
el cielo era un pobre tapiz urdido a mano,
por generaciones,
ocultando la noche verdadera,
arrancado y deshecho, apenas se adivina entre el lodo
de los borceguies,
las tres ruedas resbalan en el río de fango, estiércol, sangre,
los gorriones llevaron las semillas furtivas, crecer es fruto de la dispersión, de otra tierra, otro cielo, otros silencios y esperas,
“hiciste bien en partir Arthur Rimbaud”,
errar por el lecho helado de un mar que se seco,
confiar en el recuerdo del abrigo ausente sin esperanza alguna,
y escapar a la jauría de manos que emergen de la sombra,
sin rumbo , manos recordadas, manos que acariciaron, que alzaron copas, que abrigaron otras manos, torsos, muslos, nucas, desesperanzas, que tomaron ladrillos, palas, herramientas, válvulas,
cigarros, gatillos, cuerdas, y sintieron la fiebre entre los dedos,
ahogar el viento de los gritos, lamentaciones, carcajadas del
siniestro
humano, sirenas del naufragio travestido de conmiseración,
abroquelarse y pedalear, las rodillas heladas, los pies en carne viva,
desencajarse con las agujas de la autoironia,
“es el mal bailarín el que se queja de la pendiente de la colina”,
pedalear, sin tierra firme a la vista,
alentado por el camarada insustituible
que escribe absurdas cartas desde el otro lado del mar,
“sentir que veinte años no es nada”,
nada mas que un peligro y un agujero que crece en el alma, sentir
otros vientos murmurar, el viento davis ,el viento parker,
perseguidor, empujador, entibiador,
desentender la palabra apenas dicha, apenas
susurrada, apenas libre pero única ligazón, única señal en el camino,
entre tanto silencio de la salud de los enfermos,
viento de alcoholes, bronces ensordinados,
el llamado de la distancia, la huida,
y caballos, y el sur,
sur ausencia,
sur sol,
sur resolana sobre las ruedas del triciclo volador,
sacha puma, sacha guitarra en tamel aike,
bandoneón, vino espeso y barato en las gargantas secas
por el polvo de los volcanes,
las comparsas de esquila en su huir arrastran todo dolor,
en una nube suspendida de aguardiente, guitarras, carcajadas,
el alma huye tras el reguero de vida, el cuerpo queda plantado,
árbol torcido señalando el este oscuro de las ciudades,
esquiladores, cosechadores, recolectores de frutas,
otras aves esparciendo simiente desde el sudor,
el fervor del músculo y la miseria y la desconocida riqueza,
esperma derramado en hembras de granito y liquen,
sin voz, sin reparo, intemperie de la desolación, mojones del camino, “vivaqueando el sol, y no tenían nada que ponerse”,
“la esperma derramada no será traicionada” ,criaran hijos que huirán
perseguidos por el recuerdo de la nube suspendida, la heredad y el hambre,
río senguer, gregores, río mayo, cordillera perdida,
mar de las piedras rodadas como el corazón que huye,
cementerio de corazones tehuelches en la meseta derrumbada,
cuarzo, berilio, basalto, el oro de los tontos cegando
las manos congeladas en la piedra,
pedalear siguiendo el galope del caballo baquiano,
animarse en el laberinto embriagador de las ciudades,
el sexo erecto apretado en las grupas, sirena muda llamando
al esplendor de otros muslos, otros senos,
golpeados, casi inmóviles en sus propias jaulas,
jaulas que se entreabren, que ofrecen claves y combinaciones
al solicitante licencioso y paciente, que ofrecen trueque de calor,
olores, tactos y fluidos y vuelven a cerrarse a la espera de otro
descifrador,
la condena del hígado de prometeo, “por probar el vino y el agua salada”,
seguir el rastro de una naranja de ruta impredecible y
entibiecer la espalda helada, la carne entumecida, con el reflejo del sol
a través de las ventanas, peregrinar hasta el viñedo perdido
a rescatar el ultimo vino y saludar al otoño borracho,
pedalear con las herramientas del cerrajero y desarmar la jaula,
barrote tras barrote, menos uno, soldado a la carne como señal de
pertenencia, demasiado golpeados por la historia como para no desear que la historia termine y el descanso, relajación, calmantes,
calma, el vaivén del oleaje, calma,
el canto de los benteveos, calma,
la gran V de las migraciones sobre el cielo , porcelana azul, calma,
el sol recién nacido, calma,
el florecimiento de un diente de león, calma,
calma el vino carmesí,
calma entonar una canción perdida,
criar hijos, aprender a amarlos, calma,
calma llorar, reír, freír cebolla con orégano fresco, calma,
calma ver crecer el verde luminoso sobre el lecho del mar que se
secó,
sin embargo la fiebre, el enigma de las rosas de cobre,
el calor presentido, agazapado entre la yema de los dedos,
en los ojos infinitos del camarada insustituible,
“trayendo a casa, todo aquel fulgor”,
saber que empuja al viento adormecido, aliento de lo humano mas humano que empuja otra veletas, y los boletos, los pasajes, los pasaportes de todas las travesías,
el espiral de los viajes inútiles
sobre el mapa, las huellas al borde de los abismos,
la selva de las palabras, ajenas como el dinero,
y cargar el machete y a la carga motorizado en las tres ruedas
y abrir un surco apenas perdurable, aunque giman los queridos sustantivos,
y perseguir al huidizo perfume de las palabras amadas, las que rondando corazón, abriendo los sentidos, curan,
y pedalear, pedalear sobre el plano, sobrevolando alturas, montes suaves, y vislumbrar estremecido al propio rostro de uno
bosquejado
en el mapa de la intemperie desbordante.
los perdedores
gozosa herida,
insistencia absurda de golpearse y golpearse
con la misma miseria los oídos,
noble madera carcomida, herrumbre de los años,
persistencia,
canción cortada por el hacha de un carnicero
viva en sus pedazos,
crece en tiempo de descuento,
cuando la edad comienza a ser una amenaza,
crece
una música tatuada en las entrañas,
para que la clasifiquen los imbéciles
y le teman los traidores,
y los asesinos sepan que nunca descansarán
y aunque sea
les sirva de condena,
no hay llanto tan feroz,
ni dolor tanto,
melodía embrujada que nos arrimas al borde aquel
de la derrota,
y nos empujas seductora a ese otro lado donde todo calla
para siempre,
quizá no fuimos fieles a patrones o ejemplos,
quizá el azar marcó de canto una baraja mala
y nos dejo sin falta ni resto,
o tal vez temblamos mas de lo que el tiempo exige
a los verdaderos triunfadores,
y perdimos el fiel, el equilibrio, la mesura,
el cinismo de los escaladores,
y la alegría de los exitosos sin culpa y sin memoria,
pero aun nos conmueve
una “esperanza absurda , que es toda la fortuna...”,
melodía embrujada,
sirenita,
te reís de nosotros que no queremos cera en los oídos,
aunque tu canto convoque los dolores mas hondos,
y persistimos en hacer el viaje
atados al palo mayor,
sin brújula ni timón, sin cartas ni astrolabios,
sin marea ni mar,
despidiendo a los muertos que mueren todavía,
sin llegar a saber
si la nave parte, si sube la marea,
atados al palo mayor, de una nave varada y descompuesta,
no hay otra cosa que sea tan inútil
no hay otra cosa que nos importe tanto.
también vivimos
de recuerdos,
de evocaciones,
también vivimos
en la playa desolada,
desguarnecidos,
llamando inútilmente
en la tempestad,
también vivimos
la marea baja lenta
y se vislumbran
manchas,
basuras,
restos
sobre la playa,
caminamos
sobre la anatomía descuartizada
de la derrota,
aún son tenues los llamados,
tenues y temerosos,
un horizonte en brumas,
así
también vivimos
entre ceremonias de exhumación
y primaveras
esta nueva estación
y sus milagros
de horas dilatadas,
de reencuentros,
de homenajes tardíos y delirios,
del sabor amargo de la nada
y el hambre
de lo imposible,
y la fe y los rencores,
también vivimos.
la sequía
después de los grandes incendios
la sequía
solo el rencor conserva humedades, cactus
solitario en los altiplanos de la desmemoria;
cactus somos, mareados por el resplandor,
inhabilitados para ver las sombras por las luces vigilantes del progreso,
los mismos wats en auschwitz y en el shoping
“el ocio dignifica” brilla el neón en los palacios del consumo;
cactus entre objetos del deseo mas breve, al acecho
en laberintos de cemento, vidrio, acero,
falsas fieras que esconden bajo el envase de la fascinación
toda la miseria de su origen,
toda la miseria de su destino,
oh jorge luís, en que se convirtieron las alquimias de la rosa!
papeles amarillentos guardan el breve aleteo de la razón
sobre el cielo de occidente,
el que persiga su vuelo queda en sombras y con irremediable
sed, pero le consuela , al menos el recuerdo de una humedad desconocida;
un sol mecánico multiplica las antiguas pesadillas de la noche
y las trueca en paisajes del juego de perderse, del juego de encerrarse,
del juego de mirarse , del juego de ser copia de otra copia de otra copia;
un rayo perfecto cae sobre el paisaje de lo cotidiano
todo brilla sin mácula y sin perspectiva
la vida es una pantalla virtual,
holograma perfecto que nos integra y multiplica,
fina arena catódica, erosionando lentamente los ojos
de todo aquel que mire y quiera ver,
civilizarse es perder los ojos,
o cambiarlos por otra visión,
otra identidad de lo humano,
que siempre escamotea el viejo origen de la energía;
las promesas de igualdad clonal,
la fraternidad de los replicantes,
la libertad como un tour a crédito eterno,
la revolución permanente de lo efímero,
apetito insaciable por cadenas mas fuertes,
alarmas para no olvidar el menú fijo de la visión,
la pasión en cuotas, la adrenalina dosificada,
la sensualidad high-tech del dato ultimo,
temporales de arena,
las pantallas parecen invadir toda humedad vital
y secarla,
nada lubrica, nada humecta en uno,
arrastrados hacia el ojo del huracán
por una infinita corriente de electrones
todo cuerpo es una mera alternancia binaria
un dato mas en la corriente,
arena en un arenal,
la vida
lo que hemos llamado vida tanto tiempo,
huye como la nubecita única en el cielo perfecto,
afuera en el descampado, cactus
otros, extraños, oscuros, miran las señales,
las sonrisas de dientes perfectos de la modernidad,
sudan
moquean
lloran soledades ancestrales,
hijos de hijos de hijos de la pobreza y de los sueños evaporados
cactus espinosos
juntan humedades,
sin saber
sin poder
sin entender
y la humedad se eleva invisible como un rezo,
no llueve aun,
no llueve,
pero lloverá.
el trabajo
éramos niños y pasábamos horas
picando piedras de la casa,
luchando en guerras de miniatura,
persiguiendo hormigas, sapos, mariposas, monstruos del jardín,
esperando la lluvia y el barro en un descampado,
el mundo era un baldío, una casa abandonada,
o un patio con baldosas y macetones,
y el tiempo
el paso lento
de los días y las estaciones;
otros salían entre sombras,
volvían con sudor, cansancio, pena,
y algunas alegrías a principios de mes;
como entender el mal humor, el sueño a deshora, los gritos imprevistos,
solo resuena el eco pobre de las explicaciones:
sacrificarse, darle duro, ahorrar, cuidar la ropa nueva y los platos de loza,
y ser honesto y no olvidar ni el pañuelo ni los documentos,
entramos a la calle como a un libro de Verne o de Salgari,
pero nos perdíamos en la ciudad y nos mareaba la cerveza
y comenzamos a dudar...
¿ en el espacio entre los átomos vaga
el misterio del pulso desbocado, los rubores del sexo,
la noche con su ansioso interrogante solitario?,
pequeños peces frente un océano infinito y oscuro,
¿que traerá el sol, que traerá la madrugada?,
la angustia era saber si esa arquitectura de partículas mudas,
las fórmulas, los números, la tabla de elementos,
podrían contener los horrores del mal, la enfermedad, el abandono,
y el pasaporte a la aventura del cuerpo y a los lugares más extraños del globo;
los malabares aumentaban en casa,
un circo pobre cuida las escasas pertenencias,
todo para soportar el crecimiento
de nuestras exploraciones, “para vosotros la libertad”,
mamá zurcía, estiraba los billetes,
papá vendía verduras en la feria,
la destilería en huelga y él girando por la casa
como un perro encerrado,
el paraíso era volver, el turno rotativo, el calor sofocante
de los hornos, los gases venenosos y la paga segura, volver
con la frente marchita, pero volver, y esperar otro tango distinto,
pero yo no entendía nada aun,
y solo recuerdo el eco de sus explicaciones,
traidores, carneros, quesistas, los ingenieros no saben nada,
la gendarmería en los vestuarios, estas en la próxima lista,
y el solo repetía
“serás lo que debes ser o no serás nada”,
mientras tanto los libros no mordían,
ajenos a la angustia y al dolor,
la técnica,
las maquinas,
las herramientas,
el ruido de la materia más diversa
que gime, cruje, grita,
transformada por mil operaciones;
la sinfonía moebius del progreso
ocupaba el espacio de la soledad,
el hambre, el temor y los dioses castradores,
y un muchacho virgen de sudor y rutina
aprendiendo a manejar sus manos
bailando entre martillos, limas, tubos de ensayo, ácidos y bases;
en el peso y la medida perfecta de las cosas
el ansia por un mundo predecible,
en el rostro concentrado de los ingenieros, de los doctores,
y en el ojo de los constructores,
“mañana es la mentira piadosa con que se engañan
las voluntades moribundas”,
ellos parecían encerrar el mundo en el objeto de sus desvelos
huían de la imperfección como de la música de la calle:
interrogar a los elementos con las armas de un torturador,
y nadar después en la abundancia de los datos,
marea que se esfuerza “paso a paso, centímetro a centímetro”
en ahogar la violencia de los días, la furia, el crimen,
“el trabajo evita el exceso de los sentimientos”,
mas tarde uno descubre,
mas tarde o más temprano,
que también los mata, y entonces
cree escuchar en el eco de las explicaciones,
mas allá del tardío consuelo de la experiencia,
el rumor de los desvelos y afanes incompletos,
la posta que nos pasan:
“ojalá vos puedas”;
el tiempo no alcanza
nunca
a lavar nuestros remordimientos,
lavar el maquillaje que nos oculta el rostro
deseado y temido,
y aceptamos la paga, el sueldo, los billetes,
para ocultar pobremente
la miseria del esfuerzo cotidiano,
la distancia de los encuentros,
la picazón molesta de la vergüenza;
así andamos, ajenos de nosotros mismos,
felices de estar enfermos,
la gripe, el asma, el cáncer, como la medida de un respiro,
tabaco, alcohol, venenos de variado precio, duración y consuelo,
“promesas vanas del ayer”
golpear los espejos para que dejen pasar,
interrogar a los objetos, ansiosos
de su insurrección,
el accidente que libere de la caída hacia la nada,
“nada, nadie, nunca”,
y como los espejos no dejan pasar,
y los objetos permanecen mudos,
buscar un dios, un héroe, uno que llegue al otro lado,
héroes que nacen de la angustia
“dioses con falsa alegría”,
un vino malo con largas resacas;
hay otra plusvalía clandestina, escondida, permanece
en el eco de las explicaciones, las nuestras que ahora
otros escuchan,
pequeña promesa, lucesita,
que se genera solo con las propias manos,
y con las manos de otros que también palpan la oscuridad,
“encontré compañeros encontrándome yo”
florece en el cerebro como el deseo verdadero,
por ella estamos vivos.
la intemperie desnuda
no soy yo
quien te echó a rodar
canto, bolita
de entre los dedos de un niño
a recorrer un mundo
en el arco de una vida cabe de biafra a bosnia
referencia del horror, siempre mas lejos,
mas cerca el viejo de la bolsa
trocando en Hombre de la Bolsa y
asustando aún,
falsos conjuros de la ignorancia del arrabal,
pero es que había un país en tu partida,
bolita,
y la plumita del caburé
y yo era aquel que ayer nomás vestía
el guardapolvo blanco y la canción sagrada,
banderita,
banderita esplendorosa bajo un cielo refulgente,
creía que en tus pliegues
dormía Evita, se escondía el Che,
y el viejo sanaba sus dolores, curaba su cansancio eterno,
creía que en tus pliegues
jugaban y reían
los huérfanos del mundo,
"nunca el pan y la comida han de faltar"
me dijo un tigre antes de
jubilarse y saber
lo que es el hambre,
banderita argentina,
ese cielo se nubló y un viento helado
se ensañó con tu trama delicada,
te usaron para esconder,
te usaron para tapar,
con vos violaron, robaron, torturaron,
ya no cubrís, no calentás,
entre tus hilachas pasa solo el viento helado,
cuerpitos que tiritan,
criollitos de mi pueblo,
pebetas de mi barrio,
te quieren remendar y
ni un hilo de voz les queda,
y las golondrinas de su solo verano
vienen como parteras y
se los llevan como enterradoras,
y es un soplo la vida y
vos rodás
bolita japonesa
entre las tumbas incesantes
brillando por el barro
tierra pampa, humus planetario hediondo
de polistas y
golfistas y
surfistas y
caballitos criollos
argentino handicap
occidental y crestiano
campo pampa roturado,
fragmentado,
parcelado,
por cargil, nidera, kellog y mckein
espejismo de un mar
siempre es ajeno
ajenjo,
añejo,
anexo,
al pedo
al pan hay que pagarlo
rodás bolita,
rodás
por los fueguitos que encienden
con rastrojos,
los niños
en los caminos oscuros
bajo los puentes,
en las estaciones,
en los baños podridos,
en las plazas heladas,
en las playas vacías,
¿en qué cruzada están los niños
perdidos?
anteayer los arrojábamos jalonados de flores al
fondo del volcán a calmar a los dioses,
ayer los arrojábamos a las calderas hambrientas
de las locomotoras del progreso humano,
ahora no hay dios ni porvenir,
y los arrojamos a la oscuridad,
vagan por los caminos comiendo vidrio,
heridos por la espada del padre ausente
y vejados por los cuchillos más sucios,
vagan con brasas en las manos pero riendo,
bolita, acerito,
los niños sucios, piojosos, cagados,
con piedras en las manos,
vagan acechando,
sin rumbo
con hambre en los bolsillos,
con hambre en los tobillos,
¿y que gusto tiene la sal?
ninguno:
ni la bolsa ni la vida
bolita, bolón,
rodás por las ciudades
el brillo engaña, la vidriera embruja,
la espuma del consumo se derrama
y esconde la ventana de los inviernos,
temperatura y humedad controladas
en la incubadora del ciudadano ubicuo,
y cuando la unidad esta saciada se ofrece colección
"comprándolo todo ortega y gases"
hay que tener otra, hay que tener mas,
no importa para que 100 muñecas 100
serie fin del milenio exclusiva
aproveche
compre ya
ya
ya
todos los modelitos para
los nenes de la casa
no saben de cuchillos
no han sido heridos por ninguna verdad
no ven
sucios,
piojosos,
cagados,
fuera del brillo y el perfume
no ven
no escuchan
rodá bolita
rodá
y contame un poco:
¿quién derrumbó el paisaje de tu partida?
¿quién sembró el viento helado en la llanura?
¿quién desnudó la intemperie?
y sobre todo
¿quién arrojará la primer piedra?
la intemperie desbordante
todas las llagas, la sangre,
los párpados huyendo de la hiriente luz,
las viseras ante el horror primordial:
el vacío, la separación, el frío,
la memoria del principio de las cosas
es el peso de la carne, de la propia carne,
“en el principio fue el dolor”
un sobrevuelo a ras de tierra,
imposible ascensión con tales contrapesos,
solo la fiebre eleva mientras consume
y despliega el mapa de la intemperie rebosante,
se desenrolla la columna Schwitters
arrastrada por el pedaleo de un niño oscuro
sobre un triciclo oxidado y el viento niño
enloquece al gallo de la veleta,
ruta,
perdida hacia el extraño destino de lo sin valor,
lo abandonado entero,
“es infinita esta riqueza ...”,
leucocitos, plaquetas, bosta, humus,
huesos de perro y sus ladridos
bajo las tres ruedas mínimas,
gritos de teros , batir de ramas de eucaliptos ,
aire cargado de eucaliptos sobre el primus,
el camino de escarchas y la línea del agua congelada,
“mantener las manos sumergidas en el agua helada
para conocer el dolor,
para aprender a soportar el dolor”,
el frío es la ausencia del calor, el calor no abunda,
el Universo es frío, abrigarse es acercarse al calor,
el pedaleo incesante alrededor del fuego de San Juan,
de San Pedro, de San Pablo, de todas las hogueras
de todos los santos condenados sin ropas y sin nombres,
el crepitar de ramas
ramas de siempreverde, de ligustro, de paraíso,
el camino de hojas, lajas, latas, a los confines del palomar
y alrededor de la niña desnuda y el ojo vertical
que atrae como imán,
y las compresas, el untisal, pan mojado en leche
y hojas de coliflor, las camas paralelas y los palillos giratorios
del respaldo, gimiendo, como Ella al arder la carne quemada,
electrificada, “niño, mi niño, vendrás en primavera”, “ven al encuentro de la primavera”, “...la primavera volverá, tu florece...”,
el ciruelo serruchado, las ramas taladradas por los gusanos,
los brazos excoriados, pustulosos, por los gusanos,
golondrinas en las axilas, sabañones en las orejas:
escuchar es dejarse llevar, como un pájaro;
el pedaleo incesante entre los tímpanos, fugas sonoras
“primero hay que saber partir”;
la Danza del Fuego y el ardor entre las piernas, sobre las piernas de
la niña: “tocá, tocá” y la carne enmudecida
la espada del Arcángel amenaza con su fuego frío,
las estampitas, el misal, el brazalete de primera comunión
manchado de chocolate, sobre el barro oscuro marcan la señal:
el camino esta lleno de peligros,
“¿para qué andar, si no llegaremos mas que al mismo sitio?”,
la carcajada de la niña, los dientes sanos,
la lengua nueva, “tocá, tocá”, los dientes inmensos
del compañero indoblegable, “saltá, saltá”,
abajo el agua verde, gelatina podrida, la sangre de las zanjas
o saltar, saltar, escapar a un pinar donde hay un dios
encerrado en una piedra que ilumina otros dientes, otras piernas
y la sangre late, salta, toca,
dale abrigo, dale refugio, date revancha,
que venga el fuego y el fuego arde en el centro del mapa
como bonanza y el banjo y el tambor resuenan bajo los
pies que andan como rey por la calle ultima del ultimo suburbio
de la ultima ciudad del mundo,
donde comenzara el Gran Fuego de la revolución,
donde los hombres
resguardaron, murmuraron y gritaron el nombre del Gran Ausente,
“y un solo, y un solo corazón” y conservaron su sombra
y prepararon su llegada con fósforos en las manos,
“se escucharan las grandes campanadas,
los muertos serán liberados y avanzaran con nosotros hasta la victoria”,
pedalear empujado por el viento embriagador,
el cielo cubierto de estrellas rojas hace de la noche
un incesante amanecer, y el perfil de lenin, y el índice de trotsky,
constelaciones del futuro inminente,
y los prendedores de guevara en la solapa de la burguesa en el casino, la sonrisa burlona del abuelo marx, el cuello de mao
multiplicado como los libros rojos
por cardin, saint lorent, balenciaga...
el cielo era un pobre tapiz urdido a mano,
por generaciones,
ocultando la noche verdadera,
arrancado y deshecho, apenas se adivina entre el lodo
de los borceguies,
las tres ruedas resbalan en el río de fango, estiércol, sangre,
los gorriones llevaron las semillas furtivas, crecer es fruto de la dispersión, de otra tierra, otro cielo, otros silencios y esperas,
“hiciste bien en partir Arthur Rimbaud”,
errar por el lecho helado de un mar que se seco,
confiar en el recuerdo del abrigo ausente sin esperanza alguna,
y escapar a la jauría de manos que emergen de la sombra,
sin rumbo , manos recordadas, manos que acariciaron, que alzaron copas, que abrigaron otras manos, torsos, muslos, nucas, desesperanzas, que tomaron ladrillos, palas, herramientas, válvulas,
cigarros, gatillos, cuerdas, y sintieron la fiebre entre los dedos,
ahogar el viento de los gritos, lamentaciones, carcajadas del
siniestro
humano, sirenas del naufragio travestido de conmiseración,
abroquelarse y pedalear, las rodillas heladas, los pies en carne viva,
desencajarse con las agujas de la autoironia,
“es el mal bailarín el que se queja de la pendiente de la colina”,
pedalear, sin tierra firme a la vista,
alentado por el camarada insustituible
que escribe absurdas cartas desde el otro lado del mar,
“sentir que veinte años no es nada”,
nada mas que un peligro y un agujero que crece en el alma, sentir
otros vientos murmurar, el viento davis ,el viento parker,
perseguidor, empujador, entibiador,
desentender la palabra apenas dicha, apenas
susurrada, apenas libre pero única ligazón, única señal en el camino,
entre tanto silencio de la salud de los enfermos,
viento de alcoholes, bronces ensordinados,
el llamado de la distancia, la huida,
y caballos, y el sur,
sur ausencia,
sur sol,
sur resolana sobre las ruedas del triciclo volador,
sacha puma, sacha guitarra en tamel aike,
bandoneón, vino espeso y barato en las gargantas secas
por el polvo de los volcanes,
las comparsas de esquila en su huir arrastran todo dolor,
en una nube suspendida de aguardiente, guitarras, carcajadas,
el alma huye tras el reguero de vida, el cuerpo queda plantado,
árbol torcido señalando el este oscuro de las ciudades,
esquiladores, cosechadores, recolectores de frutas,
otras aves esparciendo simiente desde el sudor,
el fervor del músculo y la miseria y la desconocida riqueza,
esperma derramado en hembras de granito y liquen,
sin voz, sin reparo, intemperie de la desolación, mojones del camino, “vivaqueando el sol, y no tenían nada que ponerse”,
“la esperma derramada no será traicionada” ,criaran hijos que huirán
perseguidos por el recuerdo de la nube suspendida, la heredad y el hambre,
río senguer, gregores, río mayo, cordillera perdida,
mar de las piedras rodadas como el corazón que huye,
cementerio de corazones tehuelches en la meseta derrumbada,
cuarzo, berilio, basalto, el oro de los tontos cegando
las manos congeladas en la piedra,
pedalear siguiendo el galope del caballo baquiano,
animarse en el laberinto embriagador de las ciudades,
el sexo erecto apretado en las grupas, sirena muda llamando
al esplendor de otros muslos, otros senos,
golpeados, casi inmóviles en sus propias jaulas,
jaulas que se entreabren, que ofrecen claves y combinaciones
al solicitante licencioso y paciente, que ofrecen trueque de calor,
olores, tactos y fluidos y vuelven a cerrarse a la espera de otro
descifrador,
la condena del hígado de prometeo, “por probar el vino y el agua salada”,
seguir el rastro de una naranja de ruta impredecible y
entibiecer la espalda helada, la carne entumecida, con el reflejo del sol
a través de las ventanas, peregrinar hasta el viñedo perdido
a rescatar el ultimo vino y saludar al otoño borracho,
pedalear con las herramientas del cerrajero y desarmar la jaula,
barrote tras barrote, menos uno, soldado a la carne como señal de
pertenencia, demasiado golpeados por la historia como para no desear que la historia termine y el descanso, relajación, calmantes,
calma, el vaivén del oleaje, calma,
el canto de los benteveos, calma,
la gran V de las migraciones sobre el cielo , porcelana azul, calma,
el sol recién nacido, calma,
el florecimiento de un diente de león, calma,
calma el vino carmesí,
calma entonar una canción perdida,
criar hijos, aprender a amarlos, calma,
calma llorar, reír, freír cebolla con orégano fresco, calma,
calma ver crecer el verde luminoso sobre el lecho del mar que se
secó,
sin embargo la fiebre, el enigma de las rosas de cobre,
el calor presentido, agazapado entre la yema de los dedos,
en los ojos infinitos del camarada insustituible,
“trayendo a casa, todo aquel fulgor”,
saber que empuja al viento adormecido, aliento de lo humano mas humano que empuja otra veletas, y los boletos, los pasajes, los pasaportes de todas las travesías,
el espiral de los viajes inútiles
sobre el mapa, las huellas al borde de los abismos,
la selva de las palabras, ajenas como el dinero,
y cargar el machete y a la carga motorizado en las tres ruedas
y abrir un surco apenas perdurable, aunque giman los queridos sustantivos,
y perseguir al huidizo perfume de las palabras amadas, las que rondando corazón, abriendo los sentidos, curan,
y pedalear, pedalear sobre el plano, sobrevolando alturas, montes suaves, y vislumbrar estremecido al propio rostro de uno
bosquejado
en el mapa de la intemperie desbordante.
los perdedores
gozosa herida,
insistencia absurda de golpearse y golpearse
con la misma miseria los oídos,
noble madera carcomida, herrumbre de los años,
persistencia,
canción cortada por el hacha de un carnicero
viva en sus pedazos,
crece en tiempo de descuento,
cuando la edad comienza a ser una amenaza,
crece
una música tatuada en las entrañas,
para que la clasifiquen los imbéciles
y le teman los traidores,
y los asesinos sepan que nunca descansarán
y aunque sea
les sirva de condena,
no hay llanto tan feroz,
ni dolor tanto,
melodía embrujada que nos arrimas al borde aquel
de la derrota,
y nos empujas seductora a ese otro lado donde todo calla
para siempre,
quizá no fuimos fieles a patrones o ejemplos,
quizá el azar marcó de canto una baraja mala
y nos dejo sin falta ni resto,
o tal vez temblamos mas de lo que el tiempo exige
a los verdaderos triunfadores,
y perdimos el fiel, el equilibrio, la mesura,
el cinismo de los escaladores,
y la alegría de los exitosos sin culpa y sin memoria,
pero aun nos conmueve
una “esperanza absurda , que es toda la fortuna...”,
melodía embrujada,
sirenita,
te reís de nosotros que no queremos cera en los oídos,
aunque tu canto convoque los dolores mas hondos,
y persistimos en hacer el viaje
atados al palo mayor,
sin brújula ni timón, sin cartas ni astrolabios,
sin marea ni mar,
despidiendo a los muertos que mueren todavía,
sin llegar a saber
si la nave parte, si sube la marea,
atados al palo mayor, de una nave varada y descompuesta,
no hay otra cosa que sea tan inútil
no hay otra cosa que nos importe tanto.
también vivimos
de recuerdos,
de evocaciones,
también vivimos
en la playa desolada,
desguarnecidos,
llamando inútilmente
en la tempestad,
también vivimos
la marea baja lenta
y se vislumbran
manchas,
basuras,
restos
sobre la playa,
caminamos
sobre la anatomía descuartizada
de la derrota,
aún son tenues los llamados,
tenues y temerosos,
un horizonte en brumas,
así
también vivimos
entre ceremonias de exhumación
y primaveras
esta nueva estación
y sus milagros
de horas dilatadas,
de reencuentros,
de homenajes tardíos y delirios,
del sabor amargo de la nada
y el hambre
de lo imposible,
y la fe y los rencores,
también vivimos.
la sequía
después de los grandes incendios
la sequía
solo el rencor conserva humedades, cactus
solitario en los altiplanos de la desmemoria;
cactus somos, mareados por el resplandor,
inhabilitados para ver las sombras por las luces vigilantes del progreso,
los mismos wats en auschwitz y en el shoping
“el ocio dignifica” brilla el neón en los palacios del consumo;
cactus entre objetos del deseo mas breve, al acecho
en laberintos de cemento, vidrio, acero,
falsas fieras que esconden bajo el envase de la fascinación
toda la miseria de su origen,
toda la miseria de su destino,
oh jorge luís, en que se convirtieron las alquimias de la rosa!
papeles amarillentos guardan el breve aleteo de la razón
sobre el cielo de occidente,
el que persiga su vuelo queda en sombras y con irremediable
sed, pero le consuela , al menos el recuerdo de una humedad desconocida;
un sol mecánico multiplica las antiguas pesadillas de la noche
y las trueca en paisajes del juego de perderse, del juego de encerrarse,
del juego de mirarse , del juego de ser copia de otra copia de otra copia;
un rayo perfecto cae sobre el paisaje de lo cotidiano
todo brilla sin mácula y sin perspectiva
la vida es una pantalla virtual,
holograma perfecto que nos integra y multiplica,
fina arena catódica, erosionando lentamente los ojos
de todo aquel que mire y quiera ver,
civilizarse es perder los ojos,
o cambiarlos por otra visión,
otra identidad de lo humano,
que siempre escamotea el viejo origen de la energía;
las promesas de igualdad clonal,
la fraternidad de los replicantes,
la libertad como un tour a crédito eterno,
la revolución permanente de lo efímero,
apetito insaciable por cadenas mas fuertes,
alarmas para no olvidar el menú fijo de la visión,
la pasión en cuotas, la adrenalina dosificada,
la sensualidad high-tech del dato ultimo,
temporales de arena,
las pantallas parecen invadir toda humedad vital
y secarla,
nada lubrica, nada humecta en uno,
arrastrados hacia el ojo del huracán
por una infinita corriente de electrones
todo cuerpo es una mera alternancia binaria
un dato mas en la corriente,
arena en un arenal,
la vida
lo que hemos llamado vida tanto tiempo,
huye como la nubecita única en el cielo perfecto,
afuera en el descampado, cactus
otros, extraños, oscuros, miran las señales,
las sonrisas de dientes perfectos de la modernidad,
sudan
moquean
lloran soledades ancestrales,
hijos de hijos de hijos de la pobreza y de los sueños evaporados
cactus espinosos
juntan humedades,
sin saber
sin poder
sin entender
y la humedad se eleva invisible como un rezo,
no llueve aun,
no llueve,
pero lloverá.
el trabajo
éramos niños y pasábamos horas
picando piedras de la casa,
luchando en guerras de miniatura,
persiguiendo hormigas, sapos, mariposas, monstruos del jardín,
esperando la lluvia y el barro en un descampado,
el mundo era un baldío, una casa abandonada,
o un patio con baldosas y macetones,
y el tiempo
el paso lento
de los días y las estaciones;
otros salían entre sombras,
volvían con sudor, cansancio, pena,
y algunas alegrías a principios de mes;
como entender el mal humor, el sueño a deshora, los gritos imprevistos,
solo resuena el eco pobre de las explicaciones:
sacrificarse, darle duro, ahorrar, cuidar la ropa nueva y los platos de loza,
y ser honesto y no olvidar ni el pañuelo ni los documentos,
entramos a la calle como a un libro de Verne o de Salgari,
pero nos perdíamos en la ciudad y nos mareaba la cerveza
y comenzamos a dudar...
¿ en el espacio entre los átomos vaga
el misterio del pulso desbocado, los rubores del sexo,
la noche con su ansioso interrogante solitario?,
pequeños peces frente un océano infinito y oscuro,
¿que traerá el sol, que traerá la madrugada?,
la angustia era saber si esa arquitectura de partículas mudas,
las fórmulas, los números, la tabla de elementos,
podrían contener los horrores del mal, la enfermedad, el abandono,
y el pasaporte a la aventura del cuerpo y a los lugares más extraños del globo;
los malabares aumentaban en casa,
un circo pobre cuida las escasas pertenencias,
todo para soportar el crecimiento
de nuestras exploraciones, “para vosotros la libertad”,
mamá zurcía, estiraba los billetes,
papá vendía verduras en la feria,
la destilería en huelga y él girando por la casa
como un perro encerrado,
el paraíso era volver, el turno rotativo, el calor sofocante
de los hornos, los gases venenosos y la paga segura, volver
con la frente marchita, pero volver, y esperar otro tango distinto,
pero yo no entendía nada aun,
y solo recuerdo el eco de sus explicaciones,
traidores, carneros, quesistas, los ingenieros no saben nada,
la gendarmería en los vestuarios, estas en la próxima lista,
y el solo repetía
“serás lo que debes ser o no serás nada”,
mientras tanto los libros no mordían,
ajenos a la angustia y al dolor,
la técnica,
las maquinas,
las herramientas,
el ruido de la materia más diversa
que gime, cruje, grita,
transformada por mil operaciones;
la sinfonía moebius del progreso
ocupaba el espacio de la soledad,
el hambre, el temor y los dioses castradores,
y un muchacho virgen de sudor y rutina
aprendiendo a manejar sus manos
bailando entre martillos, limas, tubos de ensayo, ácidos y bases;
en el peso y la medida perfecta de las cosas
el ansia por un mundo predecible,
en el rostro concentrado de los ingenieros, de los doctores,
y en el ojo de los constructores,
“mañana es la mentira piadosa con que se engañan
las voluntades moribundas”,
ellos parecían encerrar el mundo en el objeto de sus desvelos
huían de la imperfección como de la música de la calle:
interrogar a los elementos con las armas de un torturador,
y nadar después en la abundancia de los datos,
marea que se esfuerza “paso a paso, centímetro a centímetro”
en ahogar la violencia de los días, la furia, el crimen,
“el trabajo evita el exceso de los sentimientos”,
mas tarde uno descubre,
mas tarde o más temprano,
que también los mata, y entonces
cree escuchar en el eco de las explicaciones,
mas allá del tardío consuelo de la experiencia,
el rumor de los desvelos y afanes incompletos,
la posta que nos pasan:
“ojalá vos puedas”;
el tiempo no alcanza
nunca
a lavar nuestros remordimientos,
lavar el maquillaje que nos oculta el rostro
deseado y temido,
y aceptamos la paga, el sueldo, los billetes,
para ocultar pobremente
la miseria del esfuerzo cotidiano,
la distancia de los encuentros,
la picazón molesta de la vergüenza;
así andamos, ajenos de nosotros mismos,
felices de estar enfermos,
la gripe, el asma, el cáncer, como la medida de un respiro,
tabaco, alcohol, venenos de variado precio, duración y consuelo,
“promesas vanas del ayer”
golpear los espejos para que dejen pasar,
interrogar a los objetos, ansiosos
de su insurrección,
el accidente que libere de la caída hacia la nada,
“nada, nadie, nunca”,
y como los espejos no dejan pasar,
y los objetos permanecen mudos,
buscar un dios, un héroe, uno que llegue al otro lado,
héroes que nacen de la angustia
“dioses con falsa alegría”,
un vino malo con largas resacas;
hay otra plusvalía clandestina, escondida, permanece
en el eco de las explicaciones, las nuestras que ahora
otros escuchan,
pequeña promesa, lucesita,
que se genera solo con las propias manos,
y con las manos de otros que también palpan la oscuridad,
“encontré compañeros encontrándome yo”
florece en el cerebro como el deseo verdadero,
por ella estamos vivos.
la intemperie desnuda
no soy yo
quien te echó a rodar
canto, bolita
de entre los dedos de un niño
a recorrer un mundo
en el arco de una vida cabe de biafra a bosnia
referencia del horror, siempre mas lejos,
mas cerca el viejo de la bolsa
trocando en Hombre de la Bolsa y
asustando aún,
falsos conjuros de la ignorancia del arrabal,
pero es que había un país en tu partida,
bolita,
y la plumita del caburé
y yo era aquel que ayer nomás vestía
el guardapolvo blanco y la canción sagrada,
banderita,
banderita esplendorosa bajo un cielo refulgente,
creía que en tus pliegues
dormía Evita, se escondía el Che,
y el viejo sanaba sus dolores, curaba su cansancio eterno,
creía que en tus pliegues
jugaban y reían
los huérfanos del mundo,
"nunca el pan y la comida han de faltar"
me dijo un tigre antes de
jubilarse y saber
lo que es el hambre,
banderita argentina,
ese cielo se nubló y un viento helado
se ensañó con tu trama delicada,
te usaron para esconder,
te usaron para tapar,
con vos violaron, robaron, torturaron,
ya no cubrís, no calentás,
entre tus hilachas pasa solo el viento helado,
cuerpitos que tiritan,
criollitos de mi pueblo,
pebetas de mi barrio,
te quieren remendar y
ni un hilo de voz les queda,
y las golondrinas de su solo verano
vienen como parteras y
se los llevan como enterradoras,
y es un soplo la vida y
vos rodás
bolita japonesa
entre las tumbas incesantes
brillando por el barro
tierra pampa, humus planetario hediondo
de polistas y
golfistas y
surfistas y
caballitos criollos
argentino handicap
occidental y crestiano
campo pampa roturado,
fragmentado,
parcelado,
por cargil, nidera, kellog y mckein
espejismo de un mar
siempre es ajeno
ajenjo,
añejo,
anexo,
al pedo
al pan hay que pagarlo
rodás bolita,
rodás
por los fueguitos que encienden
con rastrojos,
los niños
en los caminos oscuros
bajo los puentes,
en las estaciones,
en los baños podridos,
en las plazas heladas,
en las playas vacías,
¿en qué cruzada están los niños
perdidos?
anteayer los arrojábamos jalonados de flores al
fondo del volcán a calmar a los dioses,
ayer los arrojábamos a las calderas hambrientas
de las locomotoras del progreso humano,
ahora no hay dios ni porvenir,
y los arrojamos a la oscuridad,
vagan por los caminos comiendo vidrio,
heridos por la espada del padre ausente
y vejados por los cuchillos más sucios,
vagan con brasas en las manos pero riendo,
bolita, acerito,
los niños sucios, piojosos, cagados,
con piedras en las manos,
vagan acechando,
sin rumbo
con hambre en los bolsillos,
con hambre en los tobillos,
¿y que gusto tiene la sal?
ninguno:
ni la bolsa ni la vida
bolita, bolón,
rodás por las ciudades
el brillo engaña, la vidriera embruja,
la espuma del consumo se derrama
y esconde la ventana de los inviernos,
temperatura y humedad controladas
en la incubadora del ciudadano ubicuo,
y cuando la unidad esta saciada se ofrece colección
"comprándolo todo ortega y gases"
hay que tener otra, hay que tener mas,
no importa para que 100 muñecas 100
serie fin del milenio exclusiva
aproveche
compre ya
ya
ya
todos los modelitos para
los nenes de la casa
no saben de cuchillos
no han sido heridos por ninguna verdad
no ven
sucios,
piojosos,
cagados,
fuera del brillo y el perfume
no ven
no escuchan
rodá bolita
rodá
y contame un poco:
¿quién derrumbó el paisaje de tu partida?
¿quién sembró el viento helado en la llanura?
¿quién desnudó la intemperie?
y sobre todo
¿quién arrojará la primer piedra?
la intemperie - Carlos Aprea - Ediciones Al Margen - 1999
22.11.07
Pequeños alborotos municipales
O la patética caída de un imperio personal...
Quienes creen que pueden gozar de una eterna impunidad a partir del voto popular, como ha sido el caso del Sr. Alak, quien ha gobernado esta ciudad por 16 años consecutivos, suelen creer que sus palabras, por si solas, fundan los hechos y transforman las realidades.
Probablemente a eso se refería, tiempo atrás) uno de sus concejales cuando reclamó se lo designe "emperador de La Plata" (ver aquí). Por eso no nos sorprenderán las noticias que siguen a continuación. Se burla una y otra vez a quienes trabajan en ambitos culturales incumpliendo los plazos de pago o, como paso en el IDILP, dejando que excelentes proyectos mueran de inacción e "inanición", sin recursos de ningún tipo. Es que desde los noventa, esta clase de políticos "posmo" y neoliberales, trabaja para el currículum: no importa que suceda con tal o cual evento o proyecto ni con quienes afanosamente ponen trabajo y oficio para llevarlos a cabo, lo importante es que figure en el listado de cosas "realizadas" por la gestíon de turno.
Noticia de ayer:
Comunicado de Prensa
A la Comunidad:
Después de las últimas elecciones que resultaron de forma negativa para la administración del Sr Intendente Dr. Julio Alak, la Municipalidad de La Plata ha suspendido los pagos de compromisos adquiridos con anterioridad a las mismas. Para con el Sindicato de Actores mantiene en este momento adeudados los salarios de septiembre y octubre de los actores contratados para los espectáculos de la República de los Niños, honorarios de los grupos que conformaron este año la Comedia Municipal, y del proyecto El teatro y la Historia (que tanta y tan buena repercusión tuvo) adeuda la mitad del salario de los directores y la totalidad de los haberes de los actores que participaron del mismo. Al día de la fecha se han incumplido los plazos de pago acordados en un acta compromiso firmada por los doctores Juan Puleston y Oscar Alberto Martín.
Por tanto, desde la Asociación Argentina de Actores, denunciamos este literal “desbande” de los funcionarios responsables y exigimos la cancelación inmediata de todos estos compromisos. Los trabajadores del teatro no aceptamos ser rehenes de especulaciones electorales. Por la dignidad y la cultura de nuestra ciudad.
Fraternalmente.
Asociación Argentina de Actores
Delegación La Plata
Noticia de hoy:
Escándalo en el Concejo Deliberante
Graves disturbios, que incluyeron la toma de oficinas y de un concejal del ARI como virtual rehén durante casi cuatro horas, ocurrieron ayer en el Concejo Deliberante de La Plata. Los incidentes estuvieron protagonizados por unas 150 personas -entre ellos, una funcionaria y un funcionario del gobierno municipal alakista y punteros y militantes de ese sector-, quienes con esa "metodología" exigieron la aprobación de una ordenanza que incorpore a la planta permanente del Municipio -antes del 10 diciembre, cuando asumirá el intendente electo, Pablo Bruera- a unos 1.700 contratados.(ver nota completa aquí).
El Ocaso de los Dioses.
Uno de los rasgos distintivos de la mitología nórdica es que la gente siempre creyó que sus dioses pertenecían a una raza finita. Los Ases habían tenido un comienzo y, por tanto, se razonaba, debían tener un final y si habían nacido de una mezcla de elementos divinos y mortales (los gigantes), su naturaleza era imperfecta. Llevaban dentro el germen de la muerte y estaban, al igual que los hombres, destinados a sufrir la muerte física para obtener de este modo, la inmortalidad espiritual.
Todo el esquema de la mitología nórdica era consiguientemente un drama, conduciendo cada paso de su historia, gradualmente, hacia el clímax o final trágico, cuando, con verdadera justicia poética, el castigo y la recompensa serían imparcialmente impuestos sobre todos sus protagonistas.
Los Ases toleraron la presencia del mal entre ellos, personificado por Loki. Débilmente se dejaron llevar por sus consejos, permitieron que les involucrara en toda clase de dificultades de las cuales lograban salir sólo al precio de separarse de su virtud o la paz, y poco a poco le fueron permitiendo tener tal dominio a Loki sobre ellos, que no vacilaba en robarles sus más preciadas posesiones, la pureza, o la inocencia, personificada por Balder el Bondadoso.
Demasiado tarde se dieron cuenta de lo maligno que era este espíritu, hasta que hubo encontrado un hogar entre ellos y, demasiado tarde, desterraron a Loki a la Tierra, donde los hombres, siguiendo el ejemplo de los dioses, fueron corrompidos por su siniestra influencia.
Tomado de aquí.
20.11.07
Otra vez una grieta increible abre espacios de vida en la ciudad
Recibimos el aviso:
Estimados amigos, se viene la Muestra Ambulante 4 con todo!!!!
Este sábado 24 es la apertura con un recital de Liliana Herrero y Ximena Villaro. Les enviamos aquí la invitación. Pueden consultar el resto de la programación aquí. Los esperamos gustosos!!!, un saludo cordial para todos.
La Grieta
Este sábado 24 es la apertura con un recital de Liliana Herrero y Ximena Villaro. Les enviamos aquí la invitación. Pueden consultar el resto de la programación aquí. Los esperamos gustosos!!!, un saludo cordial para todos.
La Grieta
Nota: como ha venido sucediendo en los últimos cuatro años, el hermoso barrio de Meridiano V abre su puertas, patios, garages y zaguanes y se une al "Galpón de encomiendas y equipajes"para generar nuevos espacios e itinerarios, para el placer de hacer y disfrutar de la creación artística y esta vez comienza con todo!. Allí estará Martín Raninqueo y su Gorrión Criollo, Julieta Warman y sus exquisitos grabados:
Otro torturador suelto...
La impunidad que continúa
El aviso del día:
El aviso del día:
JUEVES 22 de Noviembre - 16.30 hsParque San Martín - 27 y 51
Escrache en La Plata a CARLOS RAMÓN "MANOPLA" GÓMEZ
- Torturador reconocido por Jorge Julio López en el CCD "Pozo de Arana".- Retirado como Suboficial Mayor de la Policía de la Provincia de Bs. As.- Integrante de la patota de secuestradores, torturadores y asesinos a cargo de Miguel O. Etchecolatz- Asignado durante la dictadura a la Brigada de Investigaciones de La Plata.- Integrante de la patota que asesinó a Patricia Dell Orto, Ambrosio Francisco De Marco, Norberto Rodas, Francisco López Muntaner y Alejandro Sánchez; entre otras víctimas del Pozo de Arana. Ver blog de la "Mesa de Escrache Popular"
Escrache en La Plata a CARLOS RAMÓN "MANOPLA" GÓMEZ
- Torturador reconocido por Jorge Julio López en el CCD "Pozo de Arana".- Retirado como Suboficial Mayor de la Policía de la Provincia de Bs. As.- Integrante de la patota de secuestradores, torturadores y asesinos a cargo de Miguel O. Etchecolatz- Asignado durante la dictadura a la Brigada de Investigaciones de La Plata.- Integrante de la patota que asesinó a Patricia Dell Orto, Ambrosio Francisco De Marco, Norberto Rodas, Francisco López Muntaner y Alejandro Sánchez; entre otras víctimas del Pozo de Arana. Ver blog de la "Mesa de Escrache Popular"
Nota: Pese a los avances que se vienen dando en los últimos tiempos, con las condenas al genocida ex comisario MIGUEL ETCHECOLATZ (recordar aquí)) y al torturador ex sacerdote Federico Von Wernich (recordar aquí), la lentitud de los porcesos judiciales en marcha permite que todavía hoy, a mas de 30 años del comienzo de la última dictadura militar, transite por las calles de nuestra ciudad una caterva de asesinos y torturadores cuya impunidad, es la mejor medida de todo lo que aún falta cambiar en nuestra sociedad y el origen de muchos de los males que aún padecemos ya que fueron el brazo ejecutor de una política, cuyos efectos económicos y sociales aún perduran. A pesar de esta evidencia, y de la permanente acción del colectivo HIJOS y su "Mesa de Escrache Popular" , algunos de nuestra "esponjosa clase media", al decir de Leon Gieco, no terminan de aceptar que las inseguridades de hoy son, en gran medida, el fruto de aquellos años de dictadura y de todos estos años sin juicio ni condena a los culpables.
19.11.07
¿Soberanía Alimentaria?, ¿qué es eso?
Una información que nos llegó por correo:
Declaración de la Mesa Provincial de Organizaciones de Productores Familiares
Declaración de la Mesa Provincial de Organizaciones de Productores Familiares
La Plata, jueves 15/11/07
El nuevo gobernador de la Provincia de Buenos Aires, Daniel Scioli, tiene como política de Gobierno una nueva ley de Ministerios, entre ellas La Ley de fusión del Ministerio de Asuntos Agrarios y el de Producción de la Provincia de Buenos Aires.
Esta Ley fue aprobada ayer a la noche en la Legislatura Provincial por la Cámara de Diputados, luego de una manifestación en contra por parte de los trabajadores de planta, funcionarios, contratados y organizaciones del campo de la cual fuimos parte (vea diario del martes ).
Esta Ley degradará al Ministerio de Asuntos Agrarios a Subsecretaria, reduciendo a un cuarto su presupuesto y eliminando todas las Políticas hacia los Pequeños Productores Familiares (Hortícolas, Florícolas, Avícolas, Cunícolas, Apícolas, y toda producción agropecuaria familiar)
La reducción de presupuesto dejará a todos los técnicos que trabajan codo a codo con los Productores Familiares de las Asociaciones y Cooperativas de Productores en la calle, pues ellos, algunos desde hace 6 años, siguen siendo contratados.
Quien nos garantiza la continuidad de todos los planes implementados desde este Ministerio?
También debemos aclarar que para titular de su nueva Subsecretaría el futuro Gobernador Scioli designó a Fernando Vilella, ex decano de la Facultad de Agronomía de la UBA, Director de Agronegocios de la UBA, asesor de Grobocopatel en el grupo “los Grobo” (principal sojero y principal impulsor del Biodiesel).
Quienes tenemos memoria sabemos que ya este Ministerio fue fusionado en dos oportunidades y nunca han tenido éxito. Es por eso que NO apostamos aun nuevo fracaso.
Hemos construido mucho con las políticas implementadas desde este Ministerio hoy, mañana no lo sabremos.
Debido a esta situación nos vemos obligados como campesinado pobre a tener que salir a manifestarnos en contra de esta política que para nosotros va a generar mas desocupación, mas campesinos sin tierra y sin poder arrendar, ya que en nuestro sector la soja sigue avanzando.
Es por eso que como Organización de Productores Familiares nos solidarizamos con todo el personal humano y la historia de este Ministerio e invitamos a ustedes productores, Asociaciones, Cooperativas, Federaciones, y Confederaciones a sumarse a esta gran marcha y protesta en La Plata el día miércoles 21 de Noviembre a las 10 Hs. en las intersecciones de 13 y 32, para marchar a la Gobernación a entregar un petitorio a las Autoridades salientes y entrantes.
La Agricultura Familiar no nació para ser vencida, por eso hoy mas que nunca trabajadores y productores unidos en esta lucha.
Mesa Provincial de Organizaciones de Productores Familiares
El nuevo gobernador de la Provincia de Buenos Aires, Daniel Scioli, tiene como política de Gobierno una nueva ley de Ministerios, entre ellas La Ley de fusión del Ministerio de Asuntos Agrarios y el de Producción de la Provincia de Buenos Aires.
Esta Ley fue aprobada ayer a la noche en la Legislatura Provincial por la Cámara de Diputados, luego de una manifestación en contra por parte de los trabajadores de planta, funcionarios, contratados y organizaciones del campo de la cual fuimos parte (vea diario del martes ).
Esta Ley degradará al Ministerio de Asuntos Agrarios a Subsecretaria, reduciendo a un cuarto su presupuesto y eliminando todas las Políticas hacia los Pequeños Productores Familiares (Hortícolas, Florícolas, Avícolas, Cunícolas, Apícolas, y toda producción agropecuaria familiar)
La reducción de presupuesto dejará a todos los técnicos que trabajan codo a codo con los Productores Familiares de las Asociaciones y Cooperativas de Productores en la calle, pues ellos, algunos desde hace 6 años, siguen siendo contratados.
Quien nos garantiza la continuidad de todos los planes implementados desde este Ministerio?
También debemos aclarar que para titular de su nueva Subsecretaría el futuro Gobernador Scioli designó a Fernando Vilella, ex decano de la Facultad de Agronomía de la UBA, Director de Agronegocios de la UBA, asesor de Grobocopatel en el grupo “los Grobo” (principal sojero y principal impulsor del Biodiesel).
Quienes tenemos memoria sabemos que ya este Ministerio fue fusionado en dos oportunidades y nunca han tenido éxito. Es por eso que NO apostamos aun nuevo fracaso.
Hemos construido mucho con las políticas implementadas desde este Ministerio hoy, mañana no lo sabremos.
Debido a esta situación nos vemos obligados como campesinado pobre a tener que salir a manifestarnos en contra de esta política que para nosotros va a generar mas desocupación, mas campesinos sin tierra y sin poder arrendar, ya que en nuestro sector la soja sigue avanzando.
Es por eso que como Organización de Productores Familiares nos solidarizamos con todo el personal humano y la historia de este Ministerio e invitamos a ustedes productores, Asociaciones, Cooperativas, Federaciones, y Confederaciones a sumarse a esta gran marcha y protesta en La Plata el día miércoles 21 de Noviembre a las 10 Hs. en las intersecciones de 13 y 32, para marchar a la Gobernación a entregar un petitorio a las Autoridades salientes y entrantes.
La Agricultura Familiar no nació para ser vencida, por eso hoy mas que nunca trabajadores y productores unidos en esta lucha.
Mesa Provincial de Organizaciones de Productores Familiares
18.11.07
Nuestros Viajes con Osvaldo II
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vistas del cañón del Atuel, San Rafael, Mendoza
Una de las bellezas naturales poco conocidas de Mendoza está en San Rafael, una zona de viñedos y olivares que aprovecha los recursos hídricos del río Atuel, en donde además, se practican deportes como el rafting, ya que sus rápidos lo permiten. El río ha formado, a lo largo de su curso medio y atravez de miles de años, un bellísimo cañón en donde pueden observarse extrañas formaciones rocosas de variado color. Estuvimos allí, con Osvaldo, y comprobamos que es posible recorrerlo con facilidad y sin dejar de asombrarse una y otra vez con la belleza de sus vistas. Estas imágenes son de enero de 2006 y también se puede ver entre ellas una vista del lago de la represa de Valle Hermoso, próxima a su curso inferior y a la zona de mayor desarrollo turístico.
13.11.07
Nuestros Viajes con Osvaldo
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Iruya
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preparando la feria en Humahuaca
arreo, camino a La Quiaca
Vacaciones con Osvaldo. Rutas inesperadas, aún cuando parezca todo planeado, analizado, resuelto de antemano. Siempre un margen para la incertidumbre, la sorpresa, aquello que escapa al mero "turistear". Y en este caso, desde el comienzo. ¿Cuantos seremos?, ¿cuatro?, ¡ah, seis!, ¿se acoplaron dos más?, bueno..., ¿ha no?, seremos ocho..., ¿tampoco?, ¿dos más?, ¡DIEZ!. Bue... Y sin embargo..., todo resulto mejor, mas facil. En lugar del viejo dicho "viajando se conoce gente", fue algo así como: "Conociendo gente se viaja". Al diablo los temores, los prejucios, y encima unos días excelentes. ¿Qué mas se puede pedir?. Seguir viajando. Y con Osvaldo, claro.
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