Nos quedamos a solas
y se cortó la luz.
Hay sombras y un silencio amargo
cuece sus palabras.
La tarde despliega
sus bengalas de niebla,
repican las primeras gotas
sobre el zinc y sobre
el comedor sin cielorraso.
Se justifica ahora
al elevar la voz,
pero hace rato sus gritos
convocan la borrasca
y ahora esta llegando.
Grita,
apura sus razones
y sus palabras se pierden
en los bordes difumados
de las cosas.
Grita y gesticula
mientras preparo un te.
El yin y el yan frente
a una mesa desbordada,
misterio bufo, satori oriental.
Frena el monólogo,
con un chirrido
el aire cristaliza
una palabra última, pende
la cordura
en la cuerda del equilibrista.
Pide
que no se pase el agua
y continúa.
Afuera ahora
arrecia la tormenta.
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